Луна перламутровой пуговицей приклеена к изнанке неба. Прозрачный январь.
А я всегда хотела быть маленькой и чтобы много веснушек.
соленой воды столько... она повсюду: протекает венами, прячется в мочках, сползает из слезных желез, растворяется воздухом, возвращается в легкие... легкие невидимые частицы плавно оседают на коже и атрофируют восприятие. Открываешь глаза, и дни падают в ладони вырванными страницами несуществующих книг. Буквы катятся бисером по полу, ударяются о паркет и отскакивая выбрасываются в окна шепча «только бы не проснуться, только бы не проснуться»... Ты выбегаешь во двор, твои босые ноги тонут в снегу и прошлогодних листьях. Падая на колени отчаянно пытаешься сделать падение раскрошенных слов безопасным. Ты ловишь их ртом, как капли весеннего ливня, они оседают на мягкое сердце и не просыпаются. уже никогда. Это происходит так часто, что со временем ты становишься стеклянным сосудом хранящим обрывки фраз, предложений, глаголов. Они смешиваются там внутри со знаками препинания и короткими пробелами. Но однажды им становится тесно. Они выбиваются на коже царапинами и от отсутствия места взрываются... Тебя больше нет... Ты просто буквенное конфетти которое может, когда-то кому-то приснится...